Par la Saveur de L'inconstant

Divagações de uma noite entorpecida: Sobre o Lugar-Encontro...

2011-06-15T16:24:00.008-03:00

Tem uma questão de lugar-encontro que é de extrema importância ser resolvida. Antecipando, lugar-comum é a instância da acomodação criativa, o óbvio. O lugar-encontro é a possibilidade - intangível - de articulação dos eventos extra-lúcidos, como o tempo não-limitado, o tempo abstrato, e o espaço, mesmo que lúdico. O lugar-encontro é a plataforma da inconsciência transmitida a fatos reais. A ligação com os sonhos, por exemplo, é uma forma de lugar-encontro. Os devaneios de um entorpecido é uma forma da consciência buscar no infinito do subconsciente o "eu" maior, o maximum, que está no lugar-encontro, onde tempo e espaço podem ser determinados por fatores externos, como o frio, o calor, a altura, a textura etc; internos, como a história da vida do entorpecido. O lugar-encontro, neste caso, é explosivo. Suas características são logo transmitidas para a realidade factual.

Será tudo feito de impressões?

trecho de Vinicius de Moraes

2010-03-05T00:36:00.003-03:00

Na treva que se fez em torno a mim
Eu vi a carne.
Eu senti a carne que me afogava o peito
e me trazia à boca o beijo maldito
Eu gritei
De horror eu gritei que a perdição me possuía a alma
E ninguém me atendeu.
Eu me debati em ânsias impuras
A treve ficou rubra em torno a mim
E eu caí.

O Amor

2010-03-05T00:27:00.002-03:00

O amor, de longe, diz-me adeus.
Passou. Foi flor e fruto
E hoje é mais nada. Um ramo nu que o vento agita.
O amor foi riso álacre, festa.
Depois silêncio, cinza e tédio.

O amor foi dor, presença ardente
E hoje é uma folha, leve coisa
Que na lembrança vai rolando
Para o gelado esquecimento.

O amor foi canto, voz ardente,
flama e esperança
E hoje é apenas sítio triste,
Paisagem toda envolta em névoa,
Brinquedo de criança morta,
Sombra amada, mas sombra.

O amor é uma cidade abandonada
onde ninguém habita mais.

Augusto Frederico Schimidt

Poema Tirado de Uma Notícia de Jornal

2010-03-05T00:24:00.002-03:00

João Gostoso era carregador de feira livre
e morava no morro da Babilônia
num barracão sem número.
Uma noite ele chegou no bar Vinte de Novembro
Bebeu
Cantou
Dançou
Depois se atirou na lagoa Rodrigo de Freitas
e morreu afogado.

Manuel Bandeira

Caio Fernando Abreu - delícia legítima!

2010-03-04T23:13:00.005-03:00

Ele me intimida com suas palavras, as quais achava que eram minhas e não podiam ser ditas, por falta de expressividade, falta de absurdos na vida, ou é só vontade de escrever como ele. Eu não sei...Caio trasparece leveza: lenço a voar pela janela do carro. Ao lê-lo, não me debato, não mordo o travesseiro. Canso-me de insistências inúteis, de ânsias impuras. Gosto de todo o mundo, de sua beleza. Sinto-me amado e, depois, desprezado. Delícia de confronto: não-amor e amor total. Eu chamo de bom combate, que te faz 'crescer' na vida, que deixa a foda mais intensa, entre a luta dos corpos e o impregnar do suor. É um desejo de tomar um banho de cachoeira logo ali, vestir uma roupa larga, preparar um café no final de tarde e sentar na varanda, olhando as grandes árvores centenárias, os enis espalhados pela grama e as almofadas vermelhas e azuis, ao som de Elis Regina.

Metade

2009-10-12T14:18:00.002-03:00

Metade do meu ser é segredo
Parte de mim é vitória,
o consenso no fim é paixão
e a doce ilusão cega.
Porque metade de mim é esperança
mais outra metade, palpite
e outra metade, canção.
Mas cantar a vida é saudar o tempo
Felicidade existe
Porque metade de mim é sensatez
e a outra metade é mentira
Se pudesse vestir azul...
Talvez pudesse,
mas prefiro o vermelho.
Porque metade de mim é sangue
e a outra metade, escuridão
Se canto em prosa o verso humilde,
caio na dança sem querer dançar
Porque metade de mim é valsa
e a outra metade, uma nota mais alta.
Se deveras cair no buraco
da escada ou da varanda
o sol já não mais tem cor
Porque metade de mim é saudade
e a outra, ilusão.

Victor Lourenço

Experimental

2009-09-19T13:42:00.002-03:00

Passado alguns dias monótonos e depressivos, senti a necessidade de traduzir um poema de Murilo Mendes para o teatro, Mapa. É um poema que mostra a evolução de um ser humano minuncioso. A riqueza de detalhes da sua vida. A insinuação de que realmente faz parte de um "movimento" egocêntrico, no qual, ele, mesmo sendo inferior a muitos outros, considera-se importante mudança para as nações, revoluções, transeuntes.
Unindo passagens desse texto e mais outras passagens de textos meus, consegui chegar a uma personagem de absoluta confusão, o qual conseguia ser autoafirmativo e depredativo, em um ambiente pseudo-psicótico. Sua crença era limitada, pois acreditava em anjos e demônios, e santos, quando ele quisera segurar para não ter que cair no esquecimento das pessoas, quando percebera que o seu peito precisava de mais afago, que nunca encontrava, que possuía o cigarro como única fonte de bel-prazer. Sua movimentação cênica era de movimentos lentos, ricos de detalhes, nos quais, aparentemente, pareciam apenas ser dos dedos ao fumar um cigarro ou ao segurar o chão na busca de apoio transcedental, o qual era ilusório. Delírio.

Moda de Sangue

2009-08-24T20:13:00.001-03:00

Quando te prendo na cadeia dos abraços
E te torturo e te sufoco entre meus braços
E te fuzilo com os olhos do desejo
Te mordendo no gosto do meu beijo
Quando te arranho te lanho de delícia
Vertendo sangue do teu corpo malícia
Quando te xingo com palavras obscenas
Como jurasse as juras mais serenas
Quando me vingo dos males que me fazes
Com frases de maldade e veneno
Sinto meu amor que o amor é isso

Inverno

2009-08-24T19:37:00.000-03:00

O Festival passou e não tive você ao meu lado. "Tristeza não tem fim..." É isso o que acontece com pessoas que querem amar demais, abraçar o mundo: Solidão. Coração de três caminhos. Coração tripartido. Mente que destrói o prazer de conhecer novas pessoas. Mente que destrói a vitalidade, o sorriso. Ainda a saudade aperta o meu coração. A saudade dos beijos molhados, da garoa que rejuvenesce a aurora. Do sorriso lateral. Do poder de perceber quem sou. Do poder de me deixar apaixonado. A saudade que sinto é imensa, mas quero que recomece, que recomece como canções e epidemias; que recomece como as colheitas, como a lua e a covardia. Que recomece como a paixão.

Ao Simples Fato da Existência Caótica

2009-08-19T21:29:00.000-03:00

Hoje acordei cedo, muito cedo para quem dorme às três da manhã. O céu estava sorridente, de olhos fervorosos. A manta, quente pelo calor do corpo, se enrolava pelo chão. Minhas pernas, percebidas a noite como uma concha, já estavam se desmanchando em prazeres pelo colchão – em intensos dias de calor, minha libido é muito maior - . Todo meu corpo já estava acordado, abrindo-se para as primeiras horas do dia. Com um dia tão bonito, por que não ir à rua? Ver pessoas ainda sonolentas, aspirar mais grãos de poeira, imaginar a vida de dois amigos que conversam em um ponto de ônibus. Intrigante. Andar por tudo isso, rever pessoas inimagináveis, sonhar com uma pisada torta no chão e o auxílio de um transeunte no centro da cidade. A vida é bonita nas simples coisas, de prestar atenção ao caótico burburinho citadino. Ao caos. Ao sabor do caos. Ao desejo de ser maior do que visões superficiais. Ao desejo de viver alucinações, viver paraísos suspensos, viver bocas molhadas, abraços suados. Necessitar de cores novas, de novos sabores de sorvete, de novas misturas. Experimentar traços, rastros, poesias. Suor.

Noite de Sábado em Paris

2009-08-19T20:57:00.000-03:00

Nas rodas do café,
fidalgos dançam
e elucubram através da música.
São vários ritmos que perpetuam conversas bem planejadas.
E eles viajam lento ao nirvana capcioso.
A maioria deles trabalha com o erotismo exacerbado
Falta de vergonha na cara!
Acaba de chegar um alternativo melindroso
cuja face transparece a falta de exercícios
e o excesso de cigarros em noite de festas
e demonstração de roupas e bolsas.
Acaba de chegar a conta,
que assusta até a classe dos que mais aproveitam.
Falta algo a ser digerido:
- Mais uma garrafa de cerveja, porfavor!
Sou mais um culto que merece chegar ao nirvana.
Saímos de lá com mais alguns conhecidos
e mais livros discutidos
e mais teorias sobre peças teatrais
e mais pulmões esfumaçados
e mais uma noite sem dormir.
Mais uma madrugada fria de sábado.
E os cachecóis batem ao vento
já pensando no frio que terão que aguentar na semana que vem
ou amanhã?!
- No mesmo horário, Ok?

Absoluto

2009-08-19T20:35:00.000-03:00

Consciente da forma da atualidade sórdida
Vivo no pessimismo de pensar que todos querem
Viver nessa coisa de ideias absurdas
Trajar o luto
Nessa porra de prestígio
Nesse caralho de dúvidas
Nessa fantasia de pensamentos
Nessa fantasia de pensamentos
Nessa repetição de palavras
Na prolixidade do ser
Na condição de ser humano
Pela condição de ser ou não ser
Eis a questão?
Alguns buscam o tudo
outros não buscam
outros não sabem o que é a busca
Alguns buscam a tudo
A tudo que tudo invoca
A tudo que não ilumina
A tudo que o todo aposta
Tudo que todos perdem
Tudo que o todo é nada!

Victor Lourenço